Invariablement quand on dit à quelqu’un « je suis sage-femme », il vous répond « le plus beau métier du monde »…mais pourquoi ? C’est bien mal connaître notre profession. Je sais qu’au début de mes billets, j’ai dit que je n’évoquerais pas le boulot, mais là, au sortir d’une garde difficile, j’en ai besoin !

Etre sage-femme, c’est ne jamais savoir ce qu’on va trouver derrière la porte (comprenez « on ne sait jamais sur quoi on va tomber »). C’est être humaine tout en prenant soin de laisser ses problèmes personnels au vestiaire. Etre sage-femme, c’est devoir s’adapter en un temps record à ce qu’une patiente attend de nous : de la douceur, de la fermeté, tout en étant bienveillante, empathique, compétente. C’est savoir jauger en un coup d’œil les constantes de la mère, celle du fœtus, la situation médicale, et prendre les mesures qui s’imposent. C’est jongler entre les désirs des parents tout en vérifiant que l’état de santé du bébé le permet sans oublier les protocoles médicaux en vigueur et nos obligations médico-légales.

Etre sage-femme c’est ce qu’on fait pour nos patientes en dehors de leur présence : remplir des papiers, être sur l’ordinateur, prendre en pleine face la colère d’un médecin qui ne gère pas son stress sur une situation, mais qui trouve plus simple de s’en prendre à nous pour se défouler, c’est dépenser une énergie folle pour faire sortir un anesthésiste récalcitrant de son lit pour qu’elle puisse bénéficier de la péridurale. Etre sage-femme, c’est pouvoir compter sur son aide-soignante, véritable binôme, qui prédit ce que nous allons faire d’un simple regard.

Etre sage-femme, c’est s’occuper indistinctement des femmes quelque soit leur couleur de peau, leur religion, leur pays d’origine, leurs états émotionnels, psychologiques et parfois psychiatriques ou bien encore leurs pathologies et les germes qu’elles portent

Etre sage-femme, ce sont des gardes exténuantes, des situations dramatiques : des fausses couches, des morts fœtales, des interruptions thérapeutiques, des grands prématurés, des constats de viols, un enfant confié à l’adoption. C’est passer d’une salle où l’on donne la vie à une salle où des parents auront un enfant sans vie…

C’est être marquée au fer rouge et pour toujours par des patientes, des situations, des émotions, des naissances, des miracles, des décès. C’est savoir que l’expérience ne permet qu’une meilleure « digestion » des drames, mais qu’elle ne nous rend pas amnésique.

Etre sage-femme, c’est finir sa garde avec une tenue qui pourrait satisfaire plusieurs équipes de la police scientifique : sang, urines, vomi, matières fécales, liquide amniotique. C’est pouvoir parler de tout ça à table sans sourciller.

Etre sage-femme, c’est aussi avoir vu plus de vulves que tous ses copains masculins réunis, c’est supporter, sans pouvoir le dire, des hygiènes plus que douteuses : pleins feux sur la vulve, les pieds en stéréo. Ce sont aussi des fous rires, des motifs de consultations improbables (on pourrait écrire un sacré bouquin), ce sont des cafés, des cigarettes, des discussions à n’en plus finir sur nos plannings, la sacro-sainte relève et le petit déjeuner qui la suit et surtout, la vie qui continue…

VVB

Le mot du jour. « Bibbity Bobbity Boo ! ».

C’est un mot qui me parle du plus profond de mon être.

Mon héroïne depuis toujours, c’est Samantha Stevens, la gentille sorcière de la série culte « ma sorcière bien aimée » : elle n’a qu’à remuer son nez pour rendre sa maison luisante de propreté ou répondre aux souhaits de ceux qu’elle aime.

Petites recherches. Je ne le savais pas mais le personnage de la Fée prend sa source dans la Mythologie, plus exactement des Parques, ces divinités qui coupaient le fil des vies.

C’est devenu par la suite un personnage de conte de fées et du folklore. C’est un personnage secondaire qui vient du légendaire féminin et qui possède presque toujours des pouvoirs magiques. Elle symbolise la « mère », la fécondité et l’abondance. Dans nombres d’histoires, la Fée est une marraine, elle a le pouvoir de décider du destin de son filleul. Elle peut lui attribuer des qualités, elle veille sur lui et essaie le lui épargner certaines épreuves.

Etant sage-femme, je peux donc dire que je suis un peu cette marraine qui se penche au-dessus des berceaux pour octroyer telle ou telle vertu à un nouveau-né puisque mon rôle consiste à faire en sorte que la naissance se déroule le mieux possible.

Il existe une autre version de la Fée, il s’agit de la fée amante. Elle est souvent très belle et entretient des relations amoureuses avec les humains. Elle incarne la féminité. Elle possède un pouvoir d’attraction et érotique puissants. Mais elle peut se révéler jalouse et colérique.

Je n’y avais jamais songé, mais il suffit qu’un  partenaire sexuel pose une main sur moi pour que je me sente devenir la plus belle femme au monde. Comme par magie, exit le surpoids, les petits bourrelets et la cellulite. Je suis la fée Morgane et je l’entraîne vers le plaisir et la séduction…

Finalement, la Fée, c’est toute la complexité de la femme : tantôt mère, tantôt femme, tantôt à l’écoute des autres tantôt à sa propre écoute. La louve instinctive, primaire ou la femme érudite et pleine de ressources, de talent. C’est sûrement pour cela qu’on prétend que les femmes sont compliquées, parce que nous ne nous limitons pas à un seul rôle.

VVB

Adolescente, j’ai lu toute la saga de « L’esprit de famille » de Janine Boissard. La maison s’appelait « le Terrier ». Cette famille, et cette maison, étaient pour moi l’idéal du bonheur. Je viens de passer tout un week-end au « Terrier », enfin, c’est le sentiment que j’ai eu.

La genèse de cette aventure est partie de l’arrivée tant attendue d’une petite Sardine dans une famille aimante et comblée par cette naissance. L’idée a germé dans le cerveau de sa maman de faire une méga fiesta pour sa petite Sardine.

Les événements s’enchaînèrent : lancer les invitations par SMS (oups, pas de faire-part), attendre les réponses, trouver une salle, trouver un traiteur, trouver des idées de décoration…thème de la mer : adopté !

Dernière semaine, encore quelques incertitudes sur le nombre d’invités, coordonner le traiteur, prévoir des montagnes de nourriture et de boissons…Le stress qui monte…

Finalement, une soixantaine d’adultes et adolescents ainsi qu’une douzaine d’enfants annoncées.

Organisation du campement, un atelier dragées, un atelier pliage de serviettes en papier en forme de bateaux, des moments de franches rigolades !

48h avant, se conformer à l’exercice stressant et périlleux du traditionnel plan de table…Casse tête chinois (avec des « putain-merde toulousains » !

Enfin le matin du grand jour ! Récupérer les clés de la fameuse salle, pas si petite que cela, au final, mais que d’inquiétudes à cet égard !!!Plus de 5 heures de boulot pour décharger des boissons, de la nourriture, brasser des tables, trouver la meilleure combinaison possible pour faire de cet endroit un lieu convivial et agréable. Décoration : nappe, chemin de table, serviettes, couverts, un mur de photos du roi de la fête (et de son demi-frère), trouver la meilleure place à chaque invité, un parrain et un papa qui montent la sono.

Etre tributaire du temps qu’il fait, avoir consulté la météo plusieurs fois par jour toute la semaine en attendant mieux…Zut !

Courir pour accueillir les invités venus de toute la France : Toulouse(en force), Caen, Paris, Dijon, Orléans sans oublier les autochtones et même un clan de Siciliens…

Une arrivée à la mairie sous une pluie battante, histoire que tout le monde soit baptisé !

La cérémonie avec une petite marraine dubitative.

Enfin le soleil pour l’apéro géant !

La famille, les cousins, les amis qui se retrouvent, d’autres qui font connaissance, 10% de sages-femmes, une femme enceinte, des ados (super chouettes) qui acceptent de mettre leur portable de côté pour être vraiment ensemble, un virus qui s’invite à la fête causant déceptions et larmes, des cousines au top avec un diaporama génial, une cousine et un Basque qui chantent, un parrain à la sono passant des tubes incontournables, des enfants adorables, un papi extraordinaire dans le rôle de la plus dévouée des nounous, le petit roi de la fête infatigable…ou presque…

Et surtout, de la joie, du bonheur, un panel d’émotions positives, le plaisir d’être ensemble jusqu’au bout de la nuit…A tel point que la fête a battu son plein pendant presque trois jours !

Petit coup de « mou » quand le dernier invité repart, mais énorme satisfaction d’avoir réussi un tel événement et rassemblé, au propre comme au figuré, tous ces gens autour de la petite Sardine.

Une magnifique Sardinade !

VVB

C’est en signant une énième pétition contre l’imprescriptibilité des crimes sexuels que je me suis dis que j’en avais marre de me trimballer une honte qui ne m’appartient pas. Comme la diva Plavalaguna du Cinquième élément, cette honte est en moi depuis bien trop longtemps et elle pèse des tonnes.

Cette honte n’est pas la mienne.

Lorsque j’avais 8 ans, le voisin de ma grand-mère paternelle m’a fait des attouchements sexuels.

J’étais une petite fille espiègle, insouciante et bavarde.

Pendant presque 25 ans, ce traumatisme, je l’ai occulté. Une vraie amnésie. Et puis, un jour, il est arrivé un incident (des plus anodins) à ma fille aînée à l’école maternelle avec un de ces camarades de classe. Et là, les cauchemars ont commencé. Des cauchemars récurrents. Je me voyais, malade, alitée, en chemise de nuit avec cet homme au-dessus de moi, ses yeux bleus, son regard de fouine, sa peau parcheminée de vieil homme, son odeur d’eau de Cologne Mont Saint-Michel parfum ambré (je peux vous le dire), ses doigts qui me fouillent. Cette scène, je l’ai vécue un million de fois au moins. Psychanalyse, psychothérapie, comprendre pourquoi j’avais enfouie tout ça au plus profond de moi.  Enfin comprendre certaines choses pas si anodines que cela : ne pas supporter qu’un homme avec les yeux bleus me regarde, avoir la nausée dès que je sens cette putain d’eau de Cologne, ma terreur à l’idée que mes enfants puissent un jour être victime d’un pédophile, le fait ne pas supporter qu’on me touche la vulve avec les doigts, la frigidité des premiers rapports, ma joie inappropriée quand il est mort. 25 années de quasi amnésie, et un jour, Hiroshima qui m’explose en plein cœur !

Je suis heureuse d’avoir surmonté ce traumatisme. Je connais bien la résilience. Les « psys » m’ont aidée, je ne peux le nier, mais je pense que celui qui m’a le plus aidée, c’est celui qui a pris le temps de m’initier à la sexualité.

A 40 ans, j’ai enfin trouvé le courage de le dire à ma propre mère. Ces paroles ne furent pas d’un grand réconfort : « Ben, il est mort… (Grand blanc)…et puis, il ne t’a pas mis son machin… (Nouveau grand blanc)…pourquoi t’as rien dit ?… ». Fin de la discussion, nous n’en avons jamais reparlé depuis !

Nouveaux cauchemars : Je me revois enfant à devoir le saluer presque chaque jour et lui de me répéter : « faut pas regarder les gens avec ces yeux là ! ». Entendre ma grand-mère me dire qu’elle ne veut pas de problèmes avec ses voisins car elle en a besoin ! Quand je pense qu’elle avait été violée par son mari le soir de ces noces. Je suis sûre qu’elle savait mais qu’elle n’a rien dit de peur des conséquences !

La culpabilité et la honte, du coup, c’est pour ma pomme !

Les gens qui ont vécu des traumatismes ont souvent des addictions, la mienne, c’est le tabac. J’ai tenté plusieurs fois d’arrêter et chaque fois, ce qui me fait reprendre, ce sont les cauchemars qui reprennent, la même scène, encore et encore ! Vite une clope !

Voilà, ça ne m’empêche ni de marcher, ni de respirer, ni de vivre, ni d’aimer, ça s’est passé, mais je ne veux plus porter cette honte, sa honte et sa culpabilité.

A compter d’aujourd’hui, je rends la honte et la culpabilité à celui qui aurait du l’éprouver !

VVB

Sans me vanter le moins du monde, je peux affirmer que je fréquente des  mères  au quotidien et que j’ai de l’expérience en la matière. J’ai noté un défaut commun pour une écrasante majorité des mères qui est décuplé lorsque celle-ci est aussi soignante.

Tout commence à la maternité ou après des heures de contractions douloureuses et un accouchement (même le plus normal soit-il), vous vous retrouvez fatiguée, la vulve douloureuse, des doutes pleins le cerveau, et là, la ronde des visites commence et vous vous rendez-compte qu’il n’y en a plus que pour votre cher bambin ! Il est bien fini le temps de la grossesse où vous étiez le centre de toutes les attentions…Oups, même vos écarts culinaires si attendrissants deviennent à présent de gros pêchés à condamner. Et chacun y va de son avis et de son conseil vous plongeant dans le désarroi le plus total !

Ca y est, la pression est là !

Nous devenons des espèces d’éponge bifaces : d’un côté, nous absorbons toutes les émotions, de l’autre nous nous essorons jusqu’à la dernière goutte.

Nous voulons être parfaites, et j’entends par là reproduire l’éducation que nous avons reçue si nous pensons qu’elle était bien, ou, au contraire,  en prendre le contre-pied. Nous voulons tout gérer et  tout organiser dans le moindre détail et ça nous plombe.

Bonne nouvelle, ça porte un nom, cela s’appelle la « charge mentale » une chercheuse de Québec, Nicole Brais, la définit comme la somme du travail de gestion, d’organisation et de planification ayant pour objectifs la satisfaction des besoins de chacun et la bonne marche de la résidence (du foyer).

Mauvaise nouvelle cela concerne quasi-exclusivement les femmes…Vous me suivez… Il paraît que c’est générateur d’un grand stress… Et ce phénomène, c’est sans compter la profession que peut exercer la maman au dehors.

Le cerveau qui fonctionne toujours à 20000 tours par seconde (soit bien plus vite que le lave-linge), y compris la nuit…et cette phrase énervante au possible que j’entends toujours prononcée par des hommes : « pour t’endormir, c’est facile il suffit de penser à rien ! », mais bon sang, comment fait-on pour ne penser à rien ?

Je me suis un peu égarée, quoique… Revenons donc à nos moutons ou plutôt à notre principal défaut de maman : celui de se faire systématiquement passer après notre progéniture et notre conjoint !

Et j’en viens à la question cruciale : pourquoi ne pas se mettre sur le même rang que tous les autres membres de la famille, pourquoi systématiquement ce retrait : à combien de morceau de gâteau avez-du vous renoncer, de combien d’heures de sommeil vous êtes-vous priver, combien de fois avez-vous changé vos plans pour votre moitié ou vos chères têtes blondes ?

Et tout ça pourquoi ? Pour qu’un jour, apparemment tranquille et anodin,  le couvercle de la cocotte minute réussisse un décollage digne d’une fusée interplanétaire…

Parce que la nième frustration, vous n’aurez pas pu la digérer ?

Je ne veux pas en remettre une couche sur le patriarcat, mais nous sommes victimes de l’éducation reçue depuis des temps ancestraux : soit une bonne fille, soit une bonne mère, si tu es sage, tu auras des bonbons, si tu travailles bien, tu auras une image…Tu parles ! Un tien vaut mieux que deux tu l’auras.

Je crois que tout serait plus facile si nous ne nous négligions pas, si nous n’attendions pas pour répondre à nos besoins élémentaires, à nos envies simples et bénignes. Ce n’est pas aux autres de nous accorder de l’importance, c’est à nous de la prendre. Inutile d’attendre que le moindre détail nous transforme en petite bombe à retardement. N’oublions pas que la plupart du temps, dire « OUI » aux autres, c’est se dire « NON » à soi-même. S’octroyer, sans culpabiliser un moment pour soi et rien que pour soi. Mettre en pratique le  «  Mieux avec soi-même pour être mieux avec les autres ».

Alors, Mesdames, un pas en avant et bonne fête des mères !

VVB

« Bats-toi, signe et persiste… »

Je trouve plutôt intéressant et enrichissant de rebondir sur des mots qui me viennent en séance de sophrologie. Cette fois-ci, le mot « résiste » ainsi qu’une phrase de mon ex-mari avant que je ne quitte notre maison : « C’est toujours toi contre le monde entier ». Certes, mais si quelqu’un avait pris les armes à mes côtés, peut-être n’aurais-je pas eu à mener certaines batailles seule !

D’ailleurs, je résiste depuis ma naissance, à peine arrivée, j’ai du me battre pour ma survie : naissance par forceps, en état de mort apparente avec une belle embarrure. Ensuite, j’ai dû résister à une technique mise au point par ma grand-mère (à sa décharge elle a donné le sein à ma mère jusqu’à 2 ans et demi). Pour que ma mère n’ait pas besoin de me nourrir au sein la nuit : on me mettait à dormir à l’autre bout de la maison et on me laissait pleurer jusqu’à épuisement, je détiens le record des petits-enfants, 3 semaines…

J’ai cherché  des synonymes de résister. Je me suis interrogée de leurs significations :

Résister à la tentation : quand on a fait autant de régime que moi, on sait ce que ça veut dire, j’ai bien du perdre 3 fois mon poids actuel depuis mes 13 ans.

Résister aux pressions : choisir de faire sage-femme alors que mes parents voulaient que je fasse une école de commerce.

Lutter pour ne pas succomber à ce qui attire, séduit : rester fidèle à soi-même, à l’homme qu’on aime, à ses valeurs.

Réagir, se débattre, se défendre, contrarier, désobéir, se cabrer, se révolter, se rebiffer, tenir tête, affronter : tous vécus ! Ne supportant pas l’injustice, j’ai mené la vie dure à tous ceux qui en sont responsables, que ce soit à mon égard, à celui des gens que j’aime ou à mes collègues.

Endurer, lutter, soutenir, supporter la peine et le travail : mère de famille nombreuse, soignante, divorcée…pas la peine de développer !

Il m’apparaît que je n’aie pas résisté en vain. J’ai fait de ma résistance une résilience.

Ne pas se décourager, ne pas se laisser abattre, surtout ne pas se laisser glisser vers la dépression, chercher des solutions, se dépasser, rebondir !

« Que la force me soit donnée de supporter ce qui ne peut être changé et le courage de changer ce qui peut l’être, mais aussi, la sagesse de distinguer l’un de l’autre ». Marc-Aurèle

« Ceux qui n’apprennent rien des faits désagréables de leur vie, forcent la conscience cosmique à les reproduire, autant de fois que nécessaire, pour apprendre ce qu’enseigne le drame de ce qui est arrivé. Ce que tu nies te soumet. Ce que tu acceptes te transforme ». Carl Gustav Jung.

VVB

L’autre jour, en séance de sophrologie, exercice d’une simplicité enfantine : « Imaginez qu’à l’expiration, l’oxygène tel un rayon de lumière circule dans tout votre cœur, la même chose sur l’expiration, mais dans l’autre sens ». Tentative…et là, grosse crise de panique et d’angoisse comme les gens qu’on essaye de noyer en leur mettant la tête sous l’eau dans les films…J’avais la sensation de me débattre, de me noyer, d’avoir le cœur dans un étau…L’horreur !

Prise de conscience…encore !

Connaissez-vous la « vierge de fer », cet instrument de torture moyenâgeux de l’époque d’Henri II ? C’est un sarcophage en bois ou en fer muni de grandes pointes de fer à l’intérieur, on y enfermait les personnes que l’on voulait torturer…Je vous laisse imaginer le bain de sang…

Et bien moi, depuis la minute où le bourreau avait mis sa sentence à exécution (« je ne t’aime plus, je veux qu’on se sépare »), j’avais adopté une sorte de respiration contrite et contrainte pour moins souffrir, pour éviter le syndrome du cœur brisé.

Explications : Contrainte parce que c’est le synonyme de difficulté, de pudeur et d’oppression. Contrite, parce que c’est le synonyme de repentant, de penaud et de quelqu’un qui éprouve un grand regret pour ses fautes. Le syndrome du cœur brisé, parce que c’est une maladie qui existe vraiment. Elle est due à un stress émotionnel ou physique qui provoque une défaillance cardiaque aigüe pouvant conduire au décès. Dans presque 30% des cas une rupture amoureuse en est à l’origine !

Alors oui, sans m’en rendre compte le moins du monde, j’ai adopté une respiration superficielle, pour moins souffrir, pour ne pas mourir de chagrin, pour éviter de faire saigner mon cœur davantage.

Par contre, pourquoi j’ai mis autant de temps à m’en apercevoir, je ne saurais le dire. Toujours est-il que retrouver pleinement ses fonctions respiratoires, inspirer, souffler, respirer à pleins poumons et avec des rayons de soleil et une douce chaleur qui vous traverse le cœur, c’est bon, c’est doux, c’est extraordinaire ! Un vrai petit miracle !

Je me suis amusée à compter depuis quand mon petit cœur était enfermé dans sa vierge de fer.

Entre le jour « J » et le cours en question : 1278 jours. Sachant qu’un adulte effectue en moyenne 16 mouvements respiratoires par minute, j’ai mis 127 824 heures soit 7 669 440 minutes soit 122 711 040 respirations avant de guérir !

« Nul ne peut atteindre l’aube sans passer par le chemin de la nuit ». Khalil Gibran.

Bon, j’ai juste fait une nuit polaire version la Belle au Bois dormant, le tout, c’est d’en avoir pris conscience !

VVB